Искусство существует для того, чтобы все-таки правду... скрыть. Правда... В основном она смертельна, понимаете? Она ужасна, она мучительна. Мы хотим увидеть ее или увериться, что мы ее увидели. Но видеть ее — это значит умереть. Правды нет, потому что она ужасна. Многие об этом говорили. «Слезинка ребеночка» у Достоевского и т.д.

Кто я такой? Ты не ждала, но я здесь. Встать на пути твоем — значит Увидеть и умереть.

— О, чёрт! Ты ведь не намылилась снова умереть, правда? Не смей, слышишь? Это было бы ужасно некрасиво с твоей стороны!

Почему-то в душу, в основном, западают те люди, для которых мы ничего не значим. Несправедливо, правда?