Искусство существует для того, чтобы все-таки правду... скрыть. Правда... В основном она смертельна, понимаете? Она ужасна, она мучительна. Мы хотим увидеть ее или увериться, что мы ее увидели. Но видеть ее — это значит умереть. Правды нет, потому что она ужасна. Многие об этом говорили. «Слезинка ребеночка» у Достоевского и т.д.