Я вас любил, но должен ли хранить Обет перед лицом увядшей плоти? На лбу венца Венеры не укрыть, Не спрятать шлейф проказы в позолоте! Тот бог, что разрушает плоть живых, Наполнил рот — теперь сплошную рану. Тот зверь, что мозг костей грызет, привык К молитвам, что творим мы неустанно. В продажной нежности, в болезненной постели, Барахтаясь, должны ли мы бороться?