И к свисту пули можно привыкнуть.

Года свистят, как пули, уходят в никуда, И стягивают душу мечты, как провода, И гаснут в стылых душах вечерние огни. Свистят года, как пули — как будто не мои.

Мне лучше грязный порок, чем счастье, Порой мне ближе, чем ты прохожий человек любой.

Не бойся пули, которая свистит, раз ты ее слышишь – значит, она уже не в тебя. Той единственной пули, которая тебя убьет, ты не услышишь. Выходит, смерть как бы тебя не касается: ты есть – ее нет, она придет – тебя уже не будет.