Уходят годы... Как под стук колёс: мы едем, годы вслед глядят легко нам, они — пейзажи за окном вагонным, печёт ли солнце, стынет ли мороз. Пространство — как случайность и расчёт: луг, дерево; становится поток назавтра небом... Бабочка, цветок наличествуют, и никто не лжёт; и превращения не лживы...