А за окошком январь и стужа. Холодный дом, без тепла уставший, И рядом кто-то не тот, ненужный, Жизнь разделивший, родным не ставший. И дням безрадостным нету счёта, Да и считать их давно нет смысла: В словах — цыганская позолота, А в мыслях — правда. В одних лишь мыслях...