А за окошком январь и стужа. Холодный дом, без тепла уставший, И рядом кто-то не тот, ненужный, Жизнь разделивший, родным не ставший. И дням безрадостным нету счёта, Да и считать их давно нет смысла: В словах — цыганская позолота, А в мыслях — правда. В одних лишь мыслях...
На небо выкатится солнце, Посыплет море перламутром, Залюбовавшись, улыбнётся, Косясь на заспанное утро. От ветерка зашепчут листья И защебечут громко птицы, А солнце подмигнёт лучисто, И новый день опять родится.