— Всё кончено. — Вздор. Пока у тарка есть хоть одна рука, его трудно одолеть, ведь так? — Твой оптимизм раздражает меня.

Я не навязываю руке писать ложь ради создания ещё одного стиха.

– Мам, послушай. Вот ты всё крестишься, в Бога веришь... так, а я ведь отца!... Грех это! Меня Господь покарать должен, а ты радуешься чему-то. – Ваня, ты не говори так. Ты ж святое дело сделал, Ванечка, ты... ты, Вань, сестру спас, ты меня спас, Вань! Да... да, Ванечка, человека убить – грех, смертный грех, Вань. Так разве он... человек? Разве он человек, папочка-то ваш?

Писать песни – это ремесло. Писать стихи – это искусство. А всё вместе – это божественно.