Я — один. Вечер. Легкий туман. Небо задернуто молочно-золотистой тканью, если бы знать: что там выше? И если бы знать: кто — я, какой — я?

Рано утром расцветает лес. Озарившись первыми солнечными лучами, просыпается вся природа. Ветви деревьев тянутся вверх, словно подтягивается изящная девушка и тянет свои кисти ввысь.

В одном лесу росли два дерева. Когда капли дождя падали на листья или вода омывала корни первому дереву, оно впитывало в себя совсем немного и говорило: «Если я возьму больше, что останется другим?» Второе дерево забирало всю воду, которую природа давала ему. Когда солнце дарило свет и тепло второму дереву, оно наслаждалось, купаясь в золотистых лучах, а первое забирало себе лишь малую часть. Прошли годы. Ветви и листья первого дерева были настолько малы, что не могли впитать даже каплю дождя, солнечные лучи не могли пробиться к скудным плодам, теряясь в кронах других деревьев. «Я всю жизнь отдавало другим, а теперь взамен не получаю ничего», – тихо повторяло дерево вновь и вновь. Рядом рос второй герой нашей притчи, роскошные ветви которого были обильно украшены большими плодами. «Спасибо тебе, Всевышний, за то, что ты дал мне в этой жизни все. Теперь, спустя годы, я хочу отдать в сотни раз больше, поступив так, как поступаешь ты. Под своими ветвями я укрою тысячи путников от палящего солнца или от дождя. Мои плоды будут радовать многие поколения людей своим вкусом. Спасибо, что ты дал мне эту возможность – дарить», – так говорило второе дерево.

Я читал где-то, будто настоящий Тадж-Махал кажется розовым утром, молочно-белым — вечером, золотистым — при свете луны. Говорят, цвет его отражает меняющееся женское начало.