Снегу выпало не так уж и много — он едва доходил до верха ботинок. В этот предрассветный час заснеженный город казался не похорошевшим, а, наоборот, каким-то особенно жалким. Улицы словно замотали свои раны и язвы грязноватым бинтом. Ведь раны улицы — это и есть ее красота.

Теплые мысли бинтуют раны души, а позитивная поэзия пеленает ее струны.

Книги — не способ сбежать от реальности, а лишь временные бинты на ранах жизни.

Господи, почему я не родилась мальчиком! Открыла шкаф, что оттуда выпало — в том и пошла!