Кровь мальчишки, кипящая от пламени в глазах, Кто засыпал на листах И каждый текст сочинил с болью, Будто он писал кровью вместо чернил. Я лучше ноги истопчу, упаду от ушибов, Но буду счастлив тому, что не дойду до вершин И моей внутренней скрипке дам игру завершить, Свои натянутые жилы, порвав все струны души.