Ты шёл, волнуясь и любя, и вот ты одолел дорогу... И дела нету до тебя ни человечеству, ни Богу. Ты на крыльце сидишь в росе, в слезах: предательство, измена! И перешагивают все тебя, как мёртвое полено. ... Полено — якобы мертво: оно лежит, не шелохнётся... Но в грешных буднях об него нет-нет да кто-нибудь споткнётся!