Так и проходят дни за днями, недели за неделями. Проходят месяцы, проходят годы. И вот наконец мы постигаем истину. А истина в том, что все эти годы — мертвы. Все дни — мертвы. И мы сами — мертвы. Больше нечего ждать. Все — мертво. Все, кроме стрелок на часах. Это не жизнь. Только стрелки и отупение. Красивое, светлое, умное отупение.
Мы все плывём по водам бурного потока, именуемого судьбой. Но потом наше время истекает, и река жизни пересыхает, прежде чем мы успеваем понять, кто мы.
