Нет — снега. На небе белым — бело. Стихи превращаются в ремесло. Из мира в отместку ушла зима. В Исландии Санта сошёл с ума. На площади — люди. Они молчат. И молча вдыхают табачный чад. Правители — лгут Маргиналы — лгут. Завинчено время в железный кнут.

— Люди не любили зиму… — Она обиделась, ушла. — Теперь соскучились за снегом, — И молча сгорают со стыда!

Мир сошёл с ума, И вполне осознанно, Я вдыхаю этот яд Вместе с воздухом.

Ах, проклятое ремесло поэта. Телефон молчит, впереди диета.

— Иосиф Александрович Бродский

Зима пришла, зима ушла, а лето это лето!