Мне шестьдесят. И вот она — младенец. К ней в колыбели жмется дифтерит, И сверстников моих и современниц Кружок последний на неё глядит. Поднять её, зажать её в ладони, От старости холодные, как лед: Быть может, ужас, за душой в погоне, Как жар, хоть на полградуса спадёт? Но нет: хрипит!... Стою бессильным дедом: Как ей помочь? Как вдунуть воздух в грудь? А Чёрный Ветер, страшен и неведом, Уже летит в ней искорку задуть...