Пью водку под хрустящую капустку. В окне луна. Снаружи слышен хруст Задумчивых шагов по первопутку. Всё это вместе навевает грусть. Пью. Наливаю. По второй, по третьей. Шаги затихли. Вечер снова тих. И опыт четырёх десятилетий Понуро и печально входит в стих. Я понимаю, если бы не юмор, Зарезаться бы надо огурцом. Но если вышло так, что ты не умер, - Сиди и пей с потерянным лицом.