Когда умру, схороните меня с гитарой в речном песке.

Говорят, бог взирает на нас сверху, как падальщик, который парит над проклятой серой землёй. Вдалеке есть бог. Вонь от человечества не поднимается так высоко. Наши предательства, наши зависти, наши страхи — все они поднимаются не выше наших макушек.

– Птица удачи отвернулась от меня! – сетовал старик. – А что это за птица, дедушка? – спросил тигрёнок. – Высоко в Гималайских горах живёт синий дрозд Аджир. Перья его, как лепестки колокольчиков. А голос подобен пению ветра в тростниках у реки. Многие ищут эту редкую птицу. Говорят, она приносит счастье.

— Летит! — Летает! — Парит наш орёл!