И те сердца, что пулями пробиты, в горах сверкают пламенным огнем. И пусть кому-то быть из нас убитым, но никому из нас не быть рабом.

Кубки недопитые. Струны под рукой. Звонкими копытами за ночной рекой. Песни не исправлены, дни не сочтены. Перепутье травами свило сны.

Лучше мне получить твоё тело, пробитое пулей, и известие, что ты пал с честью, Чем узнать, что ты струсил на поле битвы.

Брунжала жизнь, как дикий улей, Как несогласная вода, И улетела звонкой пулей Туда — не вымолвить, куда.