Я скучаю по глупым надеждам и тихим дням, когда счастье казалось возможным и логичным. По смущённым, смешно отстранённым нам, не меняющим журавлей на пустых синичек. Я скучаю, солнце. По Правде. По тишине – не такой, в которой висит напряженно ревность, а по той, спокойной и светлой, в тебе и мне, в тишине, из которой неслышно родится вечность.

Уж близок день, прошел короткий сон – И, в доме тишине не нарушая, Неслышно выхожу из двери на балкон И тихо светлого восхода ожидаю...

— Иван Алексеевич Бунин

Всё было тихо, выжидательно тихо, казалось, что тишина не выдержит и вот-вот рассмеется.

— Владимир Набоков

Осенью всегда легко думается, и вечность, забыв время и пространство, теряет напряженность мысли, и что-то тихое и печальное льется в душу...

Эта ночь — будто тихая мелодия… Она мягко касается души, укутывает мысли спокойствием и дарит нежную тишину… Эта ночь — будто добрый сон: тихий, мягкий, светлый, в котором сердце…