Вишни в весеннем цвету! Но я — о горе! - Бессилен открыть Мешок, где спрятаны песни.

Как розовеет вишни цвет, Стан её ветром оголён, Потанцуем?

Веревка, что некогда вытянула из омута, может стать петлей на шее.

От смерти спешить некуда, а все-таки — спешат. «Некогда, некогда, некогда» стучит ошалелый шаг. Горланят песню рекруты, шагая по мостовой, и некогда, некогда, некогда, мой друг, и нам с тобой. Бежим к трамваю на площади и ловим воздух ртом, как загнанные лошади, которых бьют кнутом. Бежим мы, одержимые, не спрашивая, не скорбя, мимо людей — и мимо, мимо самих себя. А голод словоохотлив, и канючит куча лохмотьев нам, молчаливым, вслед. Что тело к старости немощно, что хлеба купить не на что и пропаду на горе нет.