Для меня футбол и есть поэзия.

У меня такое ощущение, что кто-то там, наверху, сидит, издевается надо мной, смотрит, как я буду выкручиваться и ржёт каждый раз, когда я хоть чуточку лажаюсь.

Ты не любишь меня, Кларк, тебе просто невыносима мысль, что я могу принадлежать кому-то еще.

— Любопытно, а кто первым обнаружил, что поэзия убивает любовь? — Я думал, поэзия любовь питает. — Прочную, страстную любовь, вероятно. Но легкой привязанности хватит одного плохого сонета для того, чтобы умереть. — А что, по-вашему, может ее укрепить? — Танцы. Даже пусть оба партнера почти невыносимы.