Чертит полосы соль на щеках, Треплет волосы ветер в облаках, Поют птицы, ангелы с ними, Когда-нибудь мы станем другими.

Если черта переодеть в ангела, а ангела переодеть в черта, они не узнают друг друга.

Я думал, что можно убежать от пороков города, переехав в деревню: поля зелены, поют птицы, лица улыбающиеся и дружелюбные. Зелёные поля скрывают тайные захоронения жертв самых злодейских убийств, птицы поют недолго, пока какой-нибудь идиот в твиде не застрелит их. А лица, улыбающиеся и дружелюбные, что за ними кроется?

Орудия могут замолчать хотя бы в ночь, когда поют ангелы.