Вижу: ветер на березках косит Золотой и запоздалый лист... Плач в полях, тоскующая осень, - Все равно я радостью цветист. И в разливе спелого заката Сердце скажет, скажет мне без слов, Что готово песнями смеяться В трепете червонных вечеров.
— Серафим Иванович Огурцов