Время течет сквозь прозу, а поэзию обтекает. Поэзия есть форма неизменного, застывшего времени.

Разбуженная совесть просыпается хмурой и злой.

Поэзия дитя тяжелых времен, дитя великих перемен, а не высосанной из пальца муки, поэзия дается через боль на каждом выдохе, поэзия убивает. Проза жизни, вот наш удел.

Весна и осень — не время года. Весна и осень — поэзия души!