Надежда эта и так уж трепетала последним осиновым листом.

Порабощен тот, кто ищет смысл там, где его нет.

Ожидание — это своего рода безумие. А что такое безумие, если не избыток надежды?

Если любовь — это лишь приступ безумия, получается, её можно излечить. Но где начало и конец этого безумия? Где пролегает граница между любовью и одержимостью?