Я ныряю в грязно-голубой, натягиваю на ноги сапоги. Зову к себе щенка и кружусь под дождём, добегая до папиного автомобиля вместе с Бадди на руках. — Эх ты, — шепчет папа, — я же тебе зонтик дал, а ты всё равно вся мокрая. Я улыбаюсь, провожу по губам кончиками шершавых пальцев, стирая персиковую воду за ушами и хлопая холодными влажными ресницами. Зонтик-то у Дилана и остался. — А почему шёпотом? — осторожно спрашиваю, когда папа выезжает со двора. — Так дождь же. С ним всегда так.
— Эстер-Грэйс Ривс. Когда бабочки обжигаются крыльями