Правда остаётся правдой, ложь становится историей.

История не мчится по автостраде, а петляет путаными тропинками.

Голова была настолько тяжёлой, что в ней не оставалось пространства для развёртывания идей. Если в лучшие времена мой мозг представляет из себя широкую автостраду, по которой с бешеной скоростью проносятся миллионы мыслей, обгоняя, подрезая друг друга, устраивая чудовищные аварии, то сейчас он не более чем затерянная в лесу тропинка, по которой ходят только в случае крайней необходимости.

В этом мире перед тобой будущее, а позади прошлое. И часть этого становится историей. Это не более, чем фрагмент этой истории.