На медленном завьюженном рассвете Иль на исходе пасмурного дня, Ошибки, как уродливые дети, С немым укором смотрят на меня. Они — мои. И некуда мне деться От их суровых и печальных глаз. Они стучатся кулачками в сердце: — Мудрее будь. — Не забывай о нас! — Невольно боль мы причинили людям И повторяться больше — не хотим! ... Меня ошибки милуют и судят. И я за это благодарна им...