У зеркала притихла ты - морщинки и седая прядь, а мы, как поздние цветы, не верим — время увядать. А в памяти ночной грозы весенний день и майский гром, какая осень без слезы, без сожалений о былом. И будь ты грешен, будь святой, за птичьей стаей не взлететь... и дождь серебряной метлой метёт берёзовую медь.