Бывает лес на миг вечнозёленым, Когда врасплох на перелетных птиц Повеет юг, не знающий границ, Безоблачным сиянием калёным, В котором луч – подобие зарниц, А в воздухе пахнёт горько-солёным Неведомым здесь морем отдалённым, И чает лист падучих верениц Стремительных, когда листва крылата, И ангелы спешат нарисовать На ней багрец и золото заката, Но нечем нам с тобою рисковать: Сподобились бесплотные сковать Для нас венцы из дымчатого злата.