Весь день — как день: трудов исполнен малых И мелочных забот. Их вереница мимо глаз усталых Ненужно проплывет. Волнуешься, — а в глубине покорный: Не выгорит — и пусть. На дне твоей души, безрадостной и черной, Безверие и грусть. И, наконец, придет желанная усталость, И станет всё равно... Что? Совесть? Правда? Жизнь? Какая это малость! Ну, разве не смешно?