Правда, на рифмы я не мастер: бился, бился — ничего не мог подобрать к «прекрасная дама» кроме «папа и мама».

Только мама за порог, Малыши с кровати – скок, Стулья – хвать, Подушки – хвать И давай воевать!

Я могу только сказать, что мир стоит не на одной лишь «правде». Порой правда ничего не значит.

— Атос, она мне сказала, что я её никогда не забуду. Это правда? — Да, мой бедный Д’Артаньян, это правда. — И как теперь жить? — Так и живите. — А если у меня не хватит сил? — У вас хватит.