Смерть была здесь везде, но смерть простая, понятная, по-своему мудрая, даже справедливая: облетали с деревьев и гнили в земле листья и хвоя, ломались под тяжёлой медвежьей лапой и высыхали кусты, трава становилась добычей оленя, а сам он — волчьей стаи. Смерть была тесно, неразрывно переплетена с жизнью — и оттого не страшна.

Ведь мясо разлагается, разрушается, служит пищей для червей, так же как и тело. Тело – еда для червей.

Осень — это пора, когда одинокие люди согревают замёрзшие сердца дымом сигарет.

Правильно! Солнце согревает землю своими лучами. Становится теплее! Ещё теплее! И наконец... Чудесно, правда? Да, это больше похоже на трагедию. Но красивая трагедия всяко лучше ничем не примечательного существования.