Как часто дух мой распрямит крыла, Желая взмыть к чистейшим небесам, Но кладь забот вседневных тяжела И нудит смертного к земным делам.

О, слышишь ли ты её приход, своими пальцами тонкими осязаешь ли этот трепещущий водоворот, воздух весны, переполненный трелями звонкими? Своими кудрями — ветер пьяный в гуще сафьянной? Своими очами голубыми, лучи струящими извне, в горной вышине — свет в золотых канделябрах и небо, что им согрето? Слышишь ли ты приход нежнейшего света?

Тишина — единственный простор, где дух расправляет крылья.

У доброты растут крылья, у злобы и ненависти рога!