Боль — это то, что заставляет выталкивать инородное, выносить во вне как чуждое, мне не принадлежащее. И до определенного болевого порога еще возможно терпение, но когда этот порог преодолен, источник боли уже не может восприниматься как «мое», как любимое.

Я схожу на берега, Я когда-то верила, во что-то большее, чем, Чьи-то громкие слова, Чьи-то нежные глаза, А по факту в которых лишь пустота.

Мама. Тёплая подушка. Голубое мулине. Уха алая ракушка На каштановой волне.

Для меня смерть не была статистикой — она подбиралась в моменты затишья и била кинжалом в шею, а потом отступала, чтобы ударить снова. У нее было лицо. У нее было жаркое соленое дыхание...