Листву путает ветер, человека — слово.

Вижу: ветер на березках косит Золотой и запоздалый лист... Плач в полях, тоскующая осень, - Все равно я радостью цветист. И в разливе спелого заката Сердце скажет, скажет мне без слов, Что готово песнями смеяться В трепете червонных вечеров.

Если человек может в первом слове чем-то пожертвовать, то и в последнем скажет то же самое.

Дождь, ветер, солнце точат известняк, делают его меньше. Человека точат страдания и старые раны, которым он сам не даёт затянуться.