Китинг обернулся и увидел, как комнату пересекает высокий, худой мужчина в британской военной форме. Его волосы (практически точно длиннее, чем позволяла любая армия) были приклеены к голове маслом, и у него были тёмные усы, которые самую малость наклонялись влево. Рука генерала зависла над рукоятью служебного пистолета. ― Кто же Вы такой, во имя всего святого? ― потребовал он объяснения. ― Меня зовут Летбридж-Стюарт! ― заявил незнакомец. ― Бригадир Алистер Горд… Нет, стойте, погодите… Сейчас ещё 1963 год, верно? ― Он остановился на миг посчитать на пальцах. ― Да, точно! Я полковник Алистер Гордон Летбридж-Стюарт. Британская армия, старина!