В дождливую ночь аромат хорошей сигары. Женщина прикрывает грудь...

Разве я виновата, что внушаю молодым любовь?! Другие женщины специально за этим на юг ездят.

Нелегко искать объяснения и оправдания, С пулей в груди трудно быть не предвзятым. Но разве чужая боль не есть наказание? И разве нет кары страшнее, чем быть виноватым?

И все кричали как один: «Не верим больше в чудеса». А сердце тихо всё в груди, молилось, глядя в небеса.