Стрелять в вас нет смысла, пуля называемая позором уже пронзило ваше сердце.

— Чёрт! Он же мёртвый!... Вы его убили? — Я выстрелил, а убили его пули и жир.

Гребанная пукалка с резиновыми пулями! Они стреляют пулями, а мы желейными мишками!

— Ты вены резал? — Нет, стрелялся. — И что? — Пуля отрикошетила. — От чего? — Ото лба. — Крепкий лоб у тебя, Майский!