Печаль сидела за столом, Поила горьким чаем лето, Точила душу мне пером, Писала письма без ответа. Печаль сидела за столом, Кивала в такт паденью неба, И все, что не понять умом, Душила тонкой сигаретой. Печаль сидела за столом, Печаль текла из темных окон, Печаль ломилась напролом, Печаль сворачивалась в кокон. Печаль моя жила во мне, И создавая облик мира, Укором дрожи по спине С самим собой меня мирила. Печаль моя... Мой крест, мой дом, Печаль, изведанная мною, Печаль сидела за столом И становилась новой болью.

Есть души немые, что слов не находят, теряясь в лабиринтах безвкусия дней. Они не знают как жить и шепчут обрывки знаний, но в этом шепоте всего лишь эхо пустоты.

Темны лабиринты души, охваченной страстью. Еще темнее лабиринты опасных расчетов, где пожар плоти преграждает путь к спасению…

Слёзы бывают разные. Слёзы боли...слёзы счастья. Слёзы боли можно сравнить лишь с кунаем, который медленно вонзается в твоё сердце, а всё твоё тело пробивает дрожь. Хочется умереть здесь. Но чувство потери тебя не отпустит. Оно будет мучать тебя, наверное даже после смерти. Но это ли нам нужно? А слёзы счастья это.... блеск в глазах, лёгкость в теле, и приятная дрожь. Когда сердце начинает трепетать, а не измученно стонать. Сразу появляется ощущение, что ты любишь весь мир. Приятное ощущение. Но знаете бывает и такое, что ты не можешь понять, какие слёзы текут по твоим щекам, скатываясь к подбородку. Я не знаю как их назвать, но это чувство у меня появляется чаще всего. Сердце болит, но на душе легко. В такое моменты не охота о чём-либо думать. Необходимость просто забыться....