Мне видятся женщин с ребятами лица, Когда вы стреляли на площади в них. Их кровь – на оборванных в спешке петлицах, На бледных и потных ладонях твоих. Ты, серый от пепла сожженных селений, Над жизнью распластавший тень своих крыл, Ты, ждавший, что мы поползем на коленях, – Не ужас, но ярость ты в нас пробудил. Мы будем вас бить все сильней час от часу Штыком и снарядом, ножом и дубьем, Мы будем вас жечь и глушить вас фугасом, – Мы рот вам землею советской забьем!