Воздух порохом не был пропитан, говорили вокруг о пустом и, казалось, забыв об убитом, подступили к надгробью с крестом. Был поэтом убитый когда-то, величайшим поэтом, и что ж, стала слишком привычной утрата, так что боли в словах не найдешь, и однако в неслышной печали опустилась осенняя мгла, и деревья, склоняясь, молчали, и на все это вечность легла.