Чаще всего так и получается: стоит написать о каком-то событии, и оно перестает мучить тебя. Оставляет в покое, уходит, точно изображение на старых выцветших снимках — с каждым днем становится все светлее, стирается. блекнет, пока не останется лишь желто-белый прямоугольник бумаги.

Надежда блекнет. Как и память. Ускользает сквозь пальцы, пока ничего не останется. Ничего, кроме историй. Потому что истории не причиняют боль.

Светлый покой Опустился с небес И посетил мою душу! Светлый покой, Простираясь окрест, Воды объемлет и сушу О, этот светлый Покой-чародей! Очарованием смелым Сделай меж белых Свои…

— Николай Михайлович Рубцов

Каждый день – это белый листок бумаги, на котором ты можешь написать свою судьбу.

На выцветшем и пожелтевшем от старости клочке бумаги, одно лишь божественное слово — «Прости»!