Попса дробит шрапнелью наши души, Её за это не привлечь к суду. Часть поколенья выросла на чуши, И новое рождается в бреду… О, Солнышко лесное, чудо-песня! Как мы в неволе пели, чудаки! Пришла свобода, стали интересней Писклявые уродцы-пошляки…

Лира, прочь! Я песню спел! Тихо песни отзвучали. Словно призраки печали, Утонули в светлой дали! Лира, прочь! Я песню спел! Я когда-то пел под кленом, Пел в лесу темно-зеленом, Я…

— Джек Лондон

Информация — это чудо, а каждый толкователь — чудак.

Милая моя, солнышко лесное, Где, в каких краях встретишься со мною?

Нас крестила в походах шрапнель, Пеленала шинель, Да шальная метель, Колыбельные песни нам пела.

— Высокое звание