Стоп, тень от капель на стекле, Букета зябнущий скелет. Белесый день и талый свет К закату ближе — ровный, желтый. Серьезность маленьких вещей, Таких как ракушка и желудь. Как память бывших встреч, легки Святые эти пустяки. И вот однажды вопреки И логике твоей и воле, Хоть мир вокруг жесток и груб, Из желудя родится дуб, Из ракушки возникнет море.
— Роман Круглов
