Никто ничего не сказал, никто не объяснил. Ты просто появляешься на свет, крича и толкаясь, и живешь, не понимая, почему чувствуешь то, что чувствуешь. И ещё эта растерянность, больше похожая на повязку на глазах, за которой ужас и боль. И, знаешь, только ты вроде начнешь понимать, как окажется, что ты ошибаешься. И на самом деле ты не понимаешь ничего.

Мы все такие идиоты, пока молоды, хотя и не понимаем этого. Но так, наверное, и должно быть.

Родители не должны ничего менять в моем родительском доме. И сами они не должны меняться. Ну, лет после сорока, наверное. Должны оставаться как есть! Или уж сразу становиться седенькими, румяненькими бабушками-дедушками. Вроде гномов. Проблема в том, что самих родителей такая ситуация не устраивает. И мой родительский дом они воспринимают просто как свою личную квартиру. Что хотят, то и меняют, как им кажется лучше.

Сейчас в самом деле очень важно проявлять жестокость. Даже выставлять ее напоказ, а не скрывать, как бывало раньше... Мы должны показать, что гораздо безопаснее быть простым слесарем, токарем, которых так не хватает на заводах. У бандитов, которые вроде бы шикуют, жизнь должна быть короткой.