Кто-то стих пропономарит, И пойдут года кружиться. Память медленно растает. Памятник распорошится. Закопал народ в весенний снег его И злобно подытожил: «Эх, пропащий был он человек - Никчёмно прожил. Будут к бесам только лишь, видать, Открыты двери.» И давай сурово наливать, А я не верю!