Утро. Солнце на горизонте брызнуло разрезанным напополам грейпфрутом. Золотисто-розовый свет озарил твое лицо, и я понял, что вчера это была лишь маска. Маска, маска, маскарад какой-то! К чему этот колоритный типаж? А ты дрянь, всего лишь дрянь! Меня бросает в жар, горечь во рту, грейпфрутовый сок сочится у меня изнутри.

Февраль. Достать чернил и плакать! Писать о феврале навзрыд, Пока грохочущая слякоть Весною черною горит.

Небо над нами устало роняет зимы Прикосновением марта и февраля. Утро в ладони теплее рассвета. И мы Все таки пойманы в сети календаря.

Ночь темна, и надежды нет. Но крепись: рассвет придет. Пусть ночь длинна, Пусть нет тропы, Взгляни на небо, и оно напомнит: Рассвет придет.