Запятнанная кровью винограда, Отягощенная плодами Осень, Мой кров укромный не минуй, настрой Свой голос в лад моей свирели свежей. «Воздушных духов кормит сладкий запах Плодов; снует на легких крыльях радость По саду, заливаясь меж ветвей». Так пела осень у меня в гостях, Но молча за угрюмые холмы Ушла, златую ношу сбросив с плеч.
— Уильям Блейк