... Мои года, как поезда, проходят, Но прихожу туда хоть раз в году, Где пахота заботливо обходит Печальную фанерную звезду. Где солнце жарит, — чтоб оно пропало! - Где не было судьбы у нас другой, И я шепчу: «Прости,.. Виталий Палыч, Прости мне, Что я выжил, дорогой»...